Tu herencia de pájaro herido me late en la sangre, padre.

Días por los que floto, (P)erdida, con los ojos abiertos. Ya lo he dicho. A esto y a todo.
Todo ha sido dicho.
¿Qué es esto que hay adentro mío y aún late, y que quisiera arrancar, y beber, y devorar, hasta que no quede nada sino el recuerdo de lo que fue (es decir: yo)?
Gesto delirios por las noches, para extender la locura como mantos de cenizas durante las horas de luz incierta.
Ya no sé quién habla por mí, quién grita por mi boca.

Certeza

Al nacer, éste fue el mandato: florecer cotidianamente al dolor.
Importante salvaguardar las distancias, entonces: todo lo que a mí se acerca, se marchita.

Luz

Si veo. Si no puedo no ver, a pesar de obstinarme en la ceguera y poner cerrojos en los ojos exhaustos. Si por más que apriete con rabia los párpados translúcidos, o pretenda fijar la vista y encallar la mirada en todas las esquinas, persisto, exangüe, en la percepción de esto ausente que se yergue con pasmosa certeza
un abismo espiralado que abarca y enmarca
se impone
presencia fantasmal tangente tangible infinita.
Cómo no ver lo que no existe...
Lucidez infernal.

Monotonía

Caída tras caída. Tropiezo especular. Seguir en círculos el camino señalado para hundir de nuevo la cara en la niebla, para llorar de hastío y roer los despojos de la tarde con el mismo peso de siempre a mis espaldas.
Todo es igual que antes. Todo igual que antes.
Todo igual.
Todo igual.
Todo igual.
Todo igual.
Todo igual.
Todo igual.
Y yo siento asco hasta del día, que me ofrece con piedad su luz corrompida de antaño.